{"id":1212,"date":"2021-02-13T15:04:05","date_gmt":"2021-02-13T17:04:05","guid":{"rendered":"http:\/\/institutoruthguimaraes.org.br\/site\/?page_id=1212"},"modified":"2026-01-21T19:55:38","modified_gmt":"2026-01-21T22:55:38","slug":"espaco-botelho-netto","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/institutoruthguimaraes.org.br\/site\/espaco-botelho-netto\/","title":{"rendered":"ESPA\u00c7O BOTELHO NETTO"},"content":{"rendered":"
\n
\n\t

Um tal de Z\u00e9<\/h2>\n
\n
Por J\u00fania Botelho<\/div>\n<\/div>\n
\n
\n
(texto editado. Vers\u00e3o original vencedora do Pr\u00eamio Talentos da Maturidade, do Banco Real, hoje Santander, em 2002)<\/div>\n
<\/div>\n
(...)<\/div>\n
Jos\u00e9.<\/div>\n
Ficou velho. Odiou tanto essa condi\u00e7\u00e3o, se \u201carrependeu\u201d de ficar velho, dizia, que preferiu morrer. Abandonou os compromissos sociais \u201cagora que sou velho n\u00e3o tenho obriga\u00e7\u00e3o de nada, posso tudo, eu fa\u00e7o o que eu quero\u201d; despiu m\u00e1scaras, despiu terno, despiu casca.<\/div>\n
\n

A velhice desnudou dignidade, desnudou condi\u00e7\u00e3o humana. S\u00f3 n\u00e3o conseguiu tirar-lhe ess\u00eancia: a vida que teve, reproduzida nas vidas que fez,<\/p>\n

\"Ruth

Botelho Netto<\/p><\/div>\n

biogen\u00e9ticas ou n\u00e3o.<\/p>\n<\/div>\n

<\/div>\n
(...)<\/div>\n
Jos\u00e9 ele se chamava. Fot\u00f3grafo. Sua m\u00e1quina era seu terceiro olho, aquele que nos desvenda o mundo. Apreciava tudo com muito cuidado, meticulosamente. Esperava a luz apropriada, preocupava-se at\u00e9 mesmo com a dire\u00e7\u00e3o do vento. Outro Z\u00e9, desta vez o \u201cseu\u201d Z\u00e9 Barbeiro, homem simples, que entendia muito bem do seu m\u00e9tier de fazer barbas e cabelos, e s\u00f3, estranhava o procedimento de procura de perfei\u00e7\u00e3o de seu hom\u00f4nimo:<\/div>\n
<\/div>\n
\u201cdona Ruth, acho que o \u2018seu\u2019 Zizinho \u2018t\u00e1 ficando maluco. Ele \u2018t\u00e1 ali agachado no meio do mato, tirando retrato de pito-de-saci!\u201d.<\/div>\n
<\/div>\n
<\/div>\n
(...) O instrumento de trabalho de Jos\u00e9 era o olhar, a m\u00e1quina extens\u00e3o. Ele piscava \u2013 a m\u00e1quina piscava tamb\u00e9m, e produzia uma obra de arte. Que diafragma, que foco, que nada! eram retina e pupila, isso sim! Enquadrou a luz, enquadrou a sombra.<\/div>\n
<\/div>\n
\n
\"Ruth

Botelho Netto<\/p><\/div>\n

A tecnologia cal\u00e7ou as botas de 7 l\u00e9guas e passou por cima de nossas cabe\u00e7as, pensava Jos\u00e9. O mundo da produ\u00e7\u00e3o capta\u00e7\u00e3o transmiss\u00e3o processamento armazenagem das imagens aperfei\u00e7oa-se, permite uma constru\u00e7\u00e3o t\u00e3o perfeita que \u00e9 dif\u00edcil dizer se o que vemos \u00e9 real ou uma reconstru\u00e7\u00e3o. M\u00e1quinas diferentes... \u201cque hist\u00f3ria \u00e9 essa de s\u00f3 apertar um bot\u00e3ozinho?\u201d espantava-se Jos\u00e9. Ele n\u00e3o admitia as simplifica\u00e7\u00f5es, por\u00e9m sua escolha n\u00e3o impedia os passos da tecnologia. Aos poucos foi sendo dispensado de suas fun\u00e7\u00f5es, j\u00e1 n\u00e3o mais ensinava a ver. E cegou.<\/p>\n<\/div>\n

<\/div>\n
1921 foi quando nasceu meu pai. No Vale das Cidades Mortas de Monteiro Lobato. No vale do rio que se chama Para\u00edba, rio que sai do Estado de S\u00e3o Paulo e chega ao Rio de Janeiro, acompanhando o viajante, volteando, ondeando, ilhando, cantando. Encantando o sol. Mas gritando de dor, pois est\u00e1 doente.<\/div>\n
Meu pai e o rio. Entre rio e homem justapostos se estabeleceram afinidades, intimidades e conflitos que se efetivaram numa intera\u00e7\u00e3o de profundos efeitos.<\/div>\n
<\/div>\n
(...) Antes de cegar, meu pai enxergava as feridas do rio, fotografava homens que o sangraram.<\/div>\n
Como n\u00e3o podia lutar contra Deus e Seus mandamentos, contra o c\u00e2ncer que lhe comia a carne, contra o Alzheimer que lhe carcomia o c\u00e9rebro e tamb\u00e9m a alma, ent\u00e3o dedicava-se a fotografar a mis\u00e9ria exposta do seu amigo rio. Viu o que matava o seu companheiro de desventuras no entanto esse homem n\u00e3o tinha mais tempo. O rio claro de sua inf\u00e2ncia sofria tanto quanto ele, chorava tanto quanto ele.<\/div>\n
<\/div>\n
(...) Ah! Mas Jos\u00e9 estava morrendo... estava t\u00e3o exangue, sentia-se t\u00e3o in\u00fatil, n\u00e3o podia fazer mais nada.<\/div>\n
Oras, mas o rio tamb\u00e9m tinha que tomar uma atitude! Tinha que ser fiel \u00e0quele que j\u00e1 n\u00e3o podia estar ao seu lado. Mas esse rio tamb\u00e9m envelhecia. E os finais de tarde eram cada vez mais purp\u00fareos, manchando os olhos. Estavam os dois agonizando.<\/div>\n
<\/div>\n
(...) O olhar que Jos\u00e9 tinha para seu rio era muito afetuoso.<\/div>\n
<\/div>\n
(...)<\/div>\n
\n

Mesmo se formos bons para o rio, \u00e0s vezes ele pode ficar col\u00e9rico. Ele enche, incha, transborda, atravessa seus limites e invade. Depois se arrepende,<\/p>\n

\"Ruth

Botelho Netto e uma aluna<\/p><\/div>\n

se acalma, volta, esvazia. Como se nada tivesse acontecido. Nem v\u00ea o que deixou para tr\u00e1s. Destro\u00e7os n\u00e3o lhe dizem nada, somente coisas no caminho.<\/p>\n<\/div>\n

<\/div>\n
(...)<\/div>\n
Jos\u00e9 era professor. Educador. Falava alto, dogm\u00e1tico, dono da verdade. E brigava por isso.<\/div>\n
Ai! daquele que jogasse lixo no seu amigo rio! N\u00e3o usava a palavra preserva\u00e7\u00e3o porque r\u00f3tulos n\u00e3o combinavam com ele; n\u00e3o queria saber de ecologismos, meioambientalismos.<\/div>\n
Muito falat\u00f3rio e pouca m\u00e3o na massa n\u00e3o adiantam nada. A casa est\u00e1 ruindo, todos est\u00e3o vendo e quem \u00e9 que pode fazer alguma coisa?<\/div>\n
Os predadores est\u00e3o no seu c\u00e9rebro e no do rio, \u00e9 preciso agir. \u201cEu n\u00e3o mudo nada no mundo, que minha presen\u00e7a ou aus\u00eancia n\u00e3o faz diferen\u00e7a\u201d diria Jos\u00e9, \u201csaio eu, daqui a pouco tem outro no meu lugar. Mas o rio morre e morre tudo em volta. Seca, esturrica, apodrece, cheira mal, faz adoecer e o c\u00edrculo se fecha e ent\u00e3o fica mais dif\u00edcil de resolver. Quem \u00e9 que pode ouvir este meu grito?\u201d<\/div>\n
<\/div>\n
(...)<\/div>\n
\u00c9. Acredito que ele teria gostado de falar disso. E para finalizar tocaria uma modinha no seu viol\u00e3o, naquele jeito seresteiro e bo\u00eamio.<\/div>\n
Envelhecer tem certas vantagens, as pessoas mudam de opini\u00e3o sobre o que \u00e9 certo e o que \u00e9 errado. J\u00e1 n\u00e3o tem mais import\u00e2ncia alguma ser seresteiro. Melhor dizendo: \u00e9 at\u00e9 mesmo valorizado.<\/div>\n
Jos\u00e9 n\u00e3o desistiu, n\u00e3o. Ele agora est\u00e1 morando na hist\u00f3ria de Guimar\u00e3es Rosa, \u00e0 terceira margem do rio. E s\u00f3 sai de l\u00e1 depois que seu amigo rio parar de sangrar. Ele tamb\u00e9m sangrou. E sabe o quanto doeu. Ent\u00e3o ele n\u00e3o pode se calar. N\u00f3s, os filhos todos do tal de Z\u00e9, aqueles que ele gerou, aqueles que ele criou, aqueles que ele educou, aqueles que ele ensinou a ver e a enxergar, pedimos: por favor, tirem nosso pai da terceira margem.<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n
<\/div>\n

 <\/p>\n

\n

Botelho Netto por si mesmo<\/h2>\n
\u201cP\u00e1ssaro cativo (hist\u00f3ria de menino)<\/div>\n
\n
\"Ruth

Botelho Netto<\/p><\/div>\n

Quando eu era menino... N\u00e3o! n\u00e3o se preocupem, n\u00e3o vou contar a hist\u00f3ria ab ovo. E nem \u00e9 preciso: a fra\u00e7\u00e3o de um dia, algumas horas bem vividas podem compor, inteirinha, a travessia.
\nBem... antes dos sete anos aprendi a ler com meu pai, a poder de reguadas. \u00c9 que eu, sabendo ler, mam\u00e3e, analfabetinha, ganhava um ledor de novelas, daquelas distribu\u00eddas em cap\u00edtulos, \u00e0s quintas-feiras. Aprendi a ler, bem, desempenado, n\u00e3o de soquinho como fazem os rep\u00f3rteres de televis\u00e3o, hoje. Ent\u00e3o, no segundo ano do Grupo, setembro de 1928, festa da ave, fui escalado como representante da classe para declamar. No fim, a comemora\u00e7\u00e3o n\u00e3o passava (n\u00e3o passsa) de um ros\u00e1rio de declama\u00e7\u00f5es em louvor de nossa irm\u00e3zinha ave. Nunca fui bom de decoreba e tentei sair dessa mas a professora, D. Eufr\u00e1sia, quem diz que me livrava a barra?<\/p>\n

No p\u00e1tio. Sem cobertura, sol de lascar. Todo mundo na fila, im\u00f3vel, r\u00edgido, cada aluno-poeta desesperando a vez de subir no pelouro. O \u201cP\u00e1ssaro cativo\u201d, de Olavo Bilac \u2013 Olavo Br\u00e1s Martins dos Guimar\u00e3es Bilac, o pr\u00f3prio nome da fera j\u00e1 se harmoniza num sonoro alexandrino \u2013 a minha poesia eu a ouvi seis vezes antes da minha... execu\u00e7\u00e3o. E cada vez que um menino desfiava o \u201cP\u00e1ssaro cativo\u201d \u2013 v\u00e1rias estrofes, mais de cinquenta versos, acho at\u00e9 que uns quinhentos, ficava mais infeliz, mais vazio, mais desamparado. Terminei o poema? qual o qu\u00ea! Fui um fiasco: fiiiiiiiiii, fiiiiii! Fiasco, a coisa mais humilhante e que as outras crian\u00e7as, com a crueldade da crian\u00e7a, n\u00e3o perdoam.<\/p>\n

Me fiz homem agarrado aos livros e aos poemas. E hoje, o que estou fazendo aqui? Me libertando do P\u00e1ssaro Cativo, de Bilac, de dona Eufr\u00e1sia, da vaia dos meninos. Por isso vim, n\u00e3o infeliz, nem desamparado, mas por meu gosto e de alma leve colocar-me ante voc\u00eas para contar esta historinha sem fundo moral\u00edstico, sem nenhuma profundidade psicol\u00f3gica, sem nenhum m\u00e9rito.\u201d<\/p>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div><\/div><\/div><\/div>

\n
\n\t

GALERIA DE FOTOS - BOTELHO NETTO<\/span><\/h4>\n
\n